A ma grande surprise, c'est avec plaisir que j'ai retrouvé mon instrument. Je n'y avais pas touché de l'été...

Alors oui... mais non. Je crois que je vais encore attendre un peu avant de tenter d'épiler ma "patatomique" à la cire.
Et pour ceux que cela intéresse, huit semaines après m'être versé un bon litre d'eau bouillante sur la jambe, tout est parfaitement cicatrisé, la peau neuve est très rose... mais encore bien fine et sensible. Alors je remballe ma cire pour encore quelques semaines...
Ou mois...

J'ai passé deux nuits à Paris, et on ne va pas se voiler la face, j'ai bu comme un trou. Mais que des choses très bonnes que j'ai beaucoup appréciées (excellents vins, une gnôle parfaite, des cocktails divins, toujours en excellente compagnie), en faisant de bonnes nuits derrière. Miracle car Charmotte est entre autre l'auteure d'un petit gredin de 16 mois.
Ce qui fait que je n'ai pas eu l'ombre d'une gueule de bois ni d'un malaise, à part quelques désopilantes séquences façon "Bambi découvre les joies du patinage artistique". Juste de quoi amuser la galerie, quoi.

Mais alors, ce que je n'avais pas vu venir, c'est le manque de café. Malgré un Starbucks libérateur que je me suis envoyé dans le métro avec des larmes de reconnaissance, un dé à coudre servi mardi matin par un Monsieur Charmotte apitoyé et un pauvre expresso avalé hier après le repas avant de reprendre la curée shoppinguesque, je suis très très loin de ma dose habituelle... d'autant que je démarre la journée par non pas une, non pas deux, mais bien trois tasses (entendez mugs) de liquide de démarrage. Du coup, ce matin, je n'arrive plus à m'arrêter. J'en suis à ma quatrième. Je me fais presque peur, là.

Alors visiblement, c'est pas parce que j'assouvis mon désir d'alcool que miraculeusement, je peux me passer de café. Désespérant.

Je crois qu'en rentrant de Paris, ça va être direct la case cure de désintox !

(J'avais pas autant bu depuis bien longtemps, et je crois que j'aurais pu sans danger m'octroyer deux verres de plus, mais bon... ce serait dommage de finir la journée la plus parfaite que j'aie eu depuis longtemps en gerbant tripes et boyaux.)

Comment qu'c'est trop bien. Tout simplement folle de joie de retrouver mes copines parisiennes... le temps passe trop vite quand on papote avec Charmotte. Déjà une heure et demie...

Aujourd'hui, dimanche, j'ai testé pour vous les voisins complètement malades qui poussent des hurlements de bêtes sauvages en se jetant contre les murs.
A vue d'oreille, ça a l'air d'avoir dans les 18 ans et d'être au moins trois ou quatre.
Là, je rêve de leur éclater leur crâne où, forcément, bat encore la fontanelle, à coups de canne à flammes. Fou comme cette pensée est réconfortante.

(Et je vais demander à bosser systématiquement le dimanche, maintenant.)

Y a ceux qui font réparer leurs vélos.
Y a ceux qui sont jet-lagués et qui sont malades (mais c'est pas trop leur faute).
Y a ceux qui sont pas visibles le week-end.
Y a ceux qui ont des gosses.
Y a ceux qui vous cherchent et qui lorsqu'ils vous trouvent préfèrent se casser.
Y a ceux qui font la gueule et qu'on sait pas pourquoi.
Y a ceux qui ont pas le temps d'aller boire des coups.
Y a ceux qui vous proposent jamais d'aller boire des coups.
Y a ceux qui devaient venir et qui viennent pas.
Y a ceux qui tombent en panne de bagnole.

Semaine socialement cataclysmique.
Alors y en a une qui a drôlement hâte de se casser dans un endroit où elle est voulue et attendue avec impatience et où on va se poser en face d'elle et lui demander tout de suite : "Et toi, comment ça va ?"
Ca va lui faire vraiment, vraiment du bien, à celle-là.

En attendant qu'il soit l'heure de prendre le train, elle va rester chez elle. Et elle va regarder son épisode de House parce qu'elle voit vraiment pas trop quoi d'autre pourrait lui remonter le moral.

(Sorry pour le Dark Side, mais je ne vois pas comment on pourra se croiser la semaine prochaine... on va jamais y arriver, et moi, j'ai un bizness à faire tourner.)

Moi après la colère monumentale que vient de piquer le lardon d'un de mes collègues dans notre rédaction.

I need a drink.

(Voire de me bourrer copieusement la gueule.)