J'ai passé deux nuits à Paris, et on ne va pas se voiler la face, j'ai bu comme un trou. Mais que des choses très bonnes que j'ai beaucoup appréciées (excellents vins, une gnôle parfaite, des cocktails divins, toujours en excellente compagnie), en faisant de bonnes nuits derrière. Miracle car Charmotte est entre autre l'auteure d'un petit gredin de 16 mois.
Ce qui fait que je n'ai pas eu l'ombre d'une gueule de bois ni d'un malaise, à part quelques désopilantes séquences façon "Bambi découvre les joies du patinage artistique". Juste de quoi amuser la galerie, quoi.

Mais alors, ce que je n'avais pas vu venir, c'est le manque de café. Malgré un Starbucks libérateur que je me suis envoyé dans le métro avec des larmes de reconnaissance, un dé à coudre servi mardi matin par un Monsieur Charmotte apitoyé et un pauvre expresso avalé hier après le repas avant de reprendre la curée shoppinguesque, je suis très très loin de ma dose habituelle... d'autant que je démarre la journée par non pas une, non pas deux, mais bien trois tasses (entendez mugs) de liquide de démarrage. Du coup, ce matin, je n'arrive plus à m'arrêter. J'en suis à ma quatrième. Je me fais presque peur, là.

Alors visiblement, c'est pas parce que j'assouvis mon désir d'alcool que miraculeusement, je peux me passer de café. Désespérant.